viernes, 21 de mayo de 2010
entrando a la losa del sacrificio
y ya no quedan armaduras, supongo que está bien.
ya es pedir permiso para lamerle las manos.
*hah*
se me viene a la mente anguita...
Tanto va a ser pensar en gusanos.
Piscina con cuchillos? oh dios. Es el ver más allá, pero para qué ver más allá.
Para qué avanzar y daños colaterales, por qué no renunciar a todo antes de agasajarse con la felicidad plena pero efímera que da: el olor de tu cuello.
y qué más?
pienso en ese desafortunado personaje:
AH, quién te oyó. Muerto de hambre girando la manivela, si los poetas no sirven, no sirven no sirve, no sirve soñar en esos espacios entre hechos, forjar nada, redecillas de palabras para cazar suspiros o cosas cursis, lo que sea, se va hundiendo eso, no burbujea siquiera en la agonía. Es una muerte que no vale alargar, dramatizar, etc.
Será po, se me muere el lirismo para dar paso a qué? depresión nica.
manía? no creo, será esto el camino a la fucking estabilidad anímica y todo lo que conlleva.. (¿a qué conlleva?)
¿y qué?
No hay hilos acá, solo chicha dulce de manzana y la soledad de dos seres reposando (junto a mi reposa lucifer, yo me alisto a ser raposa)
Oye vi unas criaturas cuáticas en el sueño, pa qué pa qué pa qué.
oye oye.
:/
oye.
oye oye, abrázame p.
¶ 6:46 p.m.
ya es pedir permiso para lamerle las manos.
*hah*
se me viene a la mente anguita...
¿Oís podrirse los duraznos en el granero,
al atardecer, mientras las fechas del reino
caen en los tronos
y el viento las amontona, las dispersa y olvida?
Yo pienso en el gusano.
Si veis montar el agua de la noria,
con un niño fijamente asomado al brocal
frente a frente al abuelo,
y se siente el beso de los amantes como una hoja seca
que el pie del tiempo aplasta crepitando:
¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza.
Pensad en el gusano.
de: Venus en en pudridero
Tanto va a ser pensar en gusanos.
Piscina con cuchillos? oh dios. Es el ver más allá, pero para qué ver más allá.
Para qué avanzar y daños colaterales, por qué no renunciar a todo antes de agasajarse con la felicidad plena pero efímera que da: el olor de tu cuello.
y qué más?
pienso en ese desafortunado personaje:
-Señor, ha tiempo que yo canto el verbo del porvenir. He tendido mis alas al huracán; he nacido en el tiempo de la aurora; busco la raza escogida que debe esperar con el himno en la boca y la lira en la mano, la salida del gran sol. He abandonado la inspiración de la ciudad malsana, la alcoba llena de perfumes, la musa de carne que llena el alma de pequeñez y el rostro de polvos de arroz. He roto el arpa adulona de las cuerdas débiles, contra las copas de Bohemia y las jarras donde espumea el vino que embriaga sin dar fortaleza; he arrojado el manto que me hacía parecer histrión, o mujer, y he vestido de modo salvaje y espléndido: mi harapo es de púrpura. He ido a la selva, donde he quedado vigoroso y ahíto de leche fecunda y licor de nueva vida; y en la ribera del mar áspero, sacudiendo la cabeza bajo la fuerte y negra tempestad, como un ángel soberbio, o como un semidiós olímpico, he ensayado el yambo dando al olvido el madrigal. >>
AH, quién te oyó. Muerto de hambre girando la manivela, si los poetas no sirven, no sirven no sirve, no sirve soñar en esos espacios entre hechos, forjar nada, redecillas de palabras para cazar suspiros o cosas cursis, lo que sea, se va hundiendo eso, no burbujea siquiera en la agonía. Es una muerte que no vale alargar, dramatizar, etc.
Será po, se me muere el lirismo para dar paso a qué? depresión nica.
manía? no creo, será esto el camino a la fucking estabilidad anímica y todo lo que conlleva.. (¿a qué conlleva?)
¿y qué?
No hay hilos acá, solo chicha dulce de manzana y la soledad de dos seres reposando (junto a mi reposa lucifer, yo me alisto a ser raposa)
Oye vi unas criaturas cuáticas en el sueño, pa qué pa qué pa qué.
oye oye.
:/
oye.
oye oye, abrázame p.
¶ 6:46 p.m.
